Fin

Las manos sobran
cuelgan inútiles
plomizas hasta la muerte

Como palomas de cartón recortado
Como ojos pintados
acuarela o tinta
Como alas de escultura
plumas de amasijo o bronce pretendiendo un vuelo
eternamente ficticio

Las manos sobran
cuelgan inútiles
ya no se alzan si asoma el invierno

Torpe frío
frío necio que enmudece la intimidad de los dedos