Felicidades para todos

¨Afuera hay sol
No es más que un sol
pero los hombres lo miran
y después cantan¨

Digo que Alejandra dijo:
sólo hacen falta los ojos
la música
y un sol
un solo sol
consolidando ilusiones
por un mañana mejor
para los hombres
todos

Feliz fin de año, amigos. Volveré en febrero, espero que descansada e inspirada.
Les dejo un cariño sincero a quienes me visitan siempre y una feliz bienvenida a quienes pasen por primera vez.

No alcanza

No alcanza
¨He estado inmóvil mientras hablabas.

Las palabras no son nada

junto a la hoja que resucita al pasar frente a tu cara¨

Jorge Teillier

Leo los versos de Teillier

y fugaz

una imagen lejana sugiere la escritura

no puedo descubrirla

es cierto

apenas una frágil fuerza arrastra cosas muertas

las sacude

las descarga en mi camino largo de ideales agrietados

lo han dicho es cierto

las palabras no son nada

apenas procuran este débil boceto

esta intención de poema

fracasado

apenas despabilan la memoria

y reavivan esa absurda pretensión de pincelar

el vuelo de unas hojas

al pasar frente a tu cara despintada

remota

deshecha por los vientos

Salvarnos, no creas que es fácil

Sigue la lluvia sobre la ciudad
sin inmutarse
trabajo adentro
con palabras
no creas que es fácil
parece como si a este cuarto mío
el diluvio universal le hubiese entrado

todo se descompone
se fermenta
se va tras la corriente de aguas rancias

busco el arca de Noé
salvar
una pareja de palabras
que de a luz la poesía virgen

salvarla
salvarte
salvarme

no creas que es fácil
la lluvia sigue quebrantando al mundo
y el pecado original no es más que un juego
de palabras falsas y cruzadas

Recién maduro

Me acusan de escribir en triste

Cómo decir que alegría y poema se repelen
cómo explicar que el decir es más intenso
más cercano a lo esencial
más desde el fondo

Y la risa es sólo eso
un chispazo cruzando a flor de labios
la piel no prolonga
no conserva
no es permeable

La risa, amigos, es sólo risa
un borbotear asomando por encima de los árboles

El poema ah... el poema puja, surge, crece, desde adentro
y maduro asciende
y recién se esparce
por los aires

3° Encuentro de poetas latinoamericanos

Villa María – Córdoba Argentina 9, 10 y 11 de noviembre 2007

El encuentro ha sido organizado con el fin común de acercar a los pueblos a través de la poesía.
Mediante mesas de lectura, en las que los participantes expondrán sus producciones a los presentes, compartiremos tres días con las musas de toda Latinoamérica.
De entre todos los participantes de las diferentes mesas de lectura, se elegirá al Poeta Revelación 2007, quien será galardonado con un premio especial.
Plazo máximo de inscripción: 1º / 11 / 07

Para inscribirse o solicitar mayor información dirigirse por mail a: poesias_vero@hotmail.com
o entrar a la página de Vero: http://poesiaycia.blogspot.com

Esa que estoy

¨Qué estoy haciendo aquí¨
Paulina Vinderman

No hay murmullos
A veces algún zumbido agrio

huele a destierro

a desecho

No hay voces

sólo crujidos

efervescencias

crepitación de recuerdos

como si fuesen enjambres de moscas proyectiles

apuntando hacia el centro de la sala

No hay murmullos

No uno con mi nombre

No el olor a leche quemándose en la hornalla

No el sabor a mate compartido

no el azúcar

mucho menos la dulzura

Y yo no sé si soy

ésta que estoy

o si es la ausencia de mí que sigue estando aquí

sobre este hueco

en la casa

De vez en cuando

De vez en cuando
saco mi bastón de no vidente
y salgo
a pasear la incertidumbre
con pegamento de sanar desgarros

Ser el consuelo todo
en uno mismo
es demasiada carga
para una pobre artesana de la vida

A veces
es tan cruel el cielo que las lágrimas se escarchan
y no salen
construyen fortalezas de hielo
para adentro
para todos los rincones de la mente

A unos pasos nomás
de la sangre desarmada

Fin

Las manos sobran
cuelgan inútiles
plomizas hasta la muerte

Como palomas de cartón recortado
Como ojos pintados
acuarela o tinta
Como alas de escultura
plumas de amasijo o bronce pretendiendo un vuelo
eternamente ficticio

Las manos sobran
cuelgan inútiles
ya no se alzan si asoma el invierno

Torpe frío
frío necio que enmudece la intimidad de los dedos

Concurso y Encuentro

Prometí a una amiga colocar información sobre un concurso literario (vence en septiembre) y los premios se entregarán en el Encuentro de Escritores a realizarse el tercer fin de semana de noviembre, en Villa Gral. Belgrano – Córdoba.
Les cuento que es un lugar tan bello, pero tan bello que te dan ganas de volver siempre. Quien necesite las bases puede pedírmelas a cplenasio@hotmail.com Aprovéchelo quien pueda.

Arrastrando palabras

Roberto López Fuentevilla




Cuánto hace que no escribo
Cuánto que no pienso

Absurdo hacer poesía en verano
Arrastrar palabras sobre el calor de las calles

Creo que hasta llegué a fundirme en el silencio

Cuánto hace que no miro a la gente
no la escucho

Y esta necesidad de vagar sin término ni terreno
Y esta ambición de ver luz atravesando paredes

Tenaz resistencia del sol proyectándome inmóvil
entre esbozos sin sentido
descalza
en los bordes marchitos del desierto

Y canta

Imagen: Alejandro Dorantes

allí va ella
caminando el interior de su concreta negra lápida de mármol

a la izquierda
recta infinita
a la derecha
inflexible apretada fría dominante pared de piedra húmeda

exacta
exacta recta infinita
y allí va ella
no puede
no debe detenerse

sólo una grieta en la piedra y musgo
musgo en la grieta

No puede
se detiene
infringe
se quiebra

peca

suavemente pasa sus dedos sobre el musgo que florece
se los lleva a los labios

y canta

regreso en versos

No hay angustia más idéntica

al color de un pájaro crucificado en invierno

El dolor regresa en versos

transforma cada tarde de sol en alas muertas

y por el hueco inflamado de los clavos

surge y se multiplica

mi gorjeo suplicante
de pichón

abandonado

Extranjera

Está muy lejos de mis brazos el universo
Es tan difícil estrechar la integridad
Siempre a mi alcance
las sombras de las fieras
Siempre las manos sin pájaros que guardar

Hay abandono más acá de la distancia
fosas profundas que no logro traspasar

Si hasta extranjera me siento de mí misma
el lenguaje se escabulle en un desconcierto
sin límite
descomunal

Y aun me muero por saber si donde el sol se pone
se oyen los gritos del ave agonizante